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    他走到制糖厂那扇锈迹斑斑的大铁门前，不轻不重地，敲了三下。

    “吱呀——”

    铁门开了一道缝，一个瘦小的黑人少年探出头，警惕地看了他们一眼，然后对卡洛斯点了点头。

    门后，是一个巨大的、已经废弃的车间。空气里飘着一股铁锈和糖浆发酵后的酸味。几十个古巴人，男男女女，老老少少，正围着几堆篝火，低声交谈。他们衣衫褴褛，但每个人的眼睛里，都有一种倔强的光。

    看到卡洛斯进来，所有人都站了起来。

    “这是我们的朋友，来自遥远的东方。”卡洛斯用西班牙语大声介绍。

    平头男人眉头皱得更紧了：“你带我们来这里干什么？暴露在这么多人面前，太危险了！”

    “小子，在古巴，最可靠的，不是钢筋水泥的安全屋，而是人。”李瞎子指了指那些古巴人，“他们是‘蔗糖游击队’，一群不愿意给苏联人当狗，也不愿意给美国人当龟孙子的硬骨头。卡洛斯就是他们的头儿。”

    顾远征抱着顾珠，找了个相对干净的角落坐下。一个古巴小女孩，大概五六岁的样子，扎着两个小辫子，怯生生地走过来，把手里的一块用叶子包着的、烤得焦黄的木薯，递给了他。

    顾远征愣住了。

    小女孩不会说中文，只是指了指他怀里的顾珠，又指了指自己，做了一个睡觉的姿势。

    他明白了。她是想把自己的食物，分给这个生病的、远方来的小妹妹。

    顾远征的心，被什么东西，轻轻地撞了一下。他想起了在“南昌”号上，那些把最后一点罐头汤让给伤员的战士。

    这片土地上的人们，和他的同胞一样，贫穷，却善良。

    他接过木薯，用生硬的中文，对小女孩说了一句：“谢谢。”

    就在这时，外面突然传来一阵急促的狗叫声，和摩托车引擎的轰鸣。

    “克格勃！”卡洛斯脸色一变，低吼一声。

    车间里瞬间乱了起来。女人们抱起孩子，男人们抓起身边的砍刀和土枪，紧张地看着大门。

    “从后面走！”卡洛斯拽住李瞎子，“后面有条河，可以躲开他们！”

    四个中山装男人立刻组成一个防御阵型，护住顾远征。

    “来不及了！”平头男人通过夜视望远镜，看到至少一个排的苏联士兵，已经包围了整个制糖厂，“他们有军犬，河里也躲不掉！”

    “跟他们拼了！”一个年轻的古巴汉子，眼睛通红，举起了手里的猎枪。
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